Acabo de ler O amante, da escritora Marguerite Duras. É uma edição da Record/Altaya, daquelas lindas de capa dura azul e letras douradas, páginas amarelas ainda mais amarelas com o passar do tempo, gostosas de se folhear, de se tocar.
Como li em outras resenhas, é um livro triste, que mostra como a vida — real, pelo que pude perceber, não imaginava que seria autobiográfico — molda o destino, o caráter, o espírito de uma pessoa.
Uma narrativa não linear, um fluxo de consciência que transborda no papel o que é uma pessoa real, num mundo real, onde hoje é o Vietnã, numa época de guerra, e descobrindo... o amor? o sexo? ou a vida, simplesmente? por um chinês que a ama devotamente, mas que, como ela, sabe que tudo é simplesmente impossível. O final é quase redentor, embora não conserte nada, na verdade.
A verdade é que não há nada a ser consertado. O que há, nesse livro de poucas páginas, é apenas a vida real, em toda a sua magnitude.
««««/5
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